Pelo en pecho

Uno de mis panitas ha cometido un gran error: Ha cortado completamente la frondosa mata de pelos que adornaba su delicioso pene. Ayer apareció por mi casa, dispuesto a matar sus ganas (y las mías, que estaban alborotadas) y me di cuenta del drástico cambio. Edmundo está buenísimo, eso compensa cierta falta de creatividad y una indecisión que no me molesta porque lo quiero para lo que es y más nada. Pero lo quiero peludito. Lo quiero agreste como era cuando lo conocí, con todos los pelos en su santo lugar. Haberlo descubierto tan afeitado en nuestro encuentro de ayer me produjo una pequeña decepción.
Edmundo es pintor de casas; tiene el cuerpazo divino de quien nunca se ha enfrentado a un par de mancuernas ni a una barra paralela. Piernas gruesas y duras, pecho amplio y peludo, nalgas apretaditas, cara de muchacho desvalido, ojos enormes y un aparato grueso y juguetón que me ha dado muchas horas de placer. Pero lo que me gustaba más de él ya no existe: un pubis repleto de vellos negros a los que él jamás prestó atención alguna. Algunas veces, esa pelambre almacenaba su rico olor a hombre trabajador; algunas otras, servía para recordarme que estaba en la cama con un hombre de verdad, que no perdía el tiempo en muñequearse.
Realmente lamenté la ocurrencia de Edmundo, tanto como lamento con frecuencia que los tiempos en que el hombre era un animal de pelo en pecho parecen haber desaparecido para siempre. No me gusta la ausencia de vellos; me he resignado ante el riesgo de sepultar mi vida sexual, pero insisto en desear que mis hombres sean peludos. Después de todo, el vello corporal es asunto de machos, y a mí, sin duda alguna, me encantan los machos…